Acuérdate de mí

[23 FESTIVAL DE CINE EUROPEO DE SEVILLA (SEFF’2026) – SECCIÓN PANORAMA ANDALUZ LARGOMETRAJES]

La Niña de la Puebla (nacida Dolores Jiménez Alcántara; La Puebla de Cazalla, 1908 – Málaga, 1999) fue una cantaora flamenca de largo recorrido y gran popularidad, cuya peculiaridad (aparte de su voz como de cristal) estribaba en el hecho de que era ciega casi de nacimiento; como se cuenta en este documental, perdió la vista siendo una bebé, al ponerle el médico un colirio indebido que la convertiría en invidente, si bien la futura cantante se sobrepuso a ello y tuvo una vida plena, como persona y como artista.

La cantaora ya traía de fábrica genes artísticos, porque el padre, barbero y anarquista, era también cantaor aficionado, aunque nunca llegó a dedicarse a ello profesionalmente, y varios de sus descendientes también han optado por el arte, como su nieta Adelfa Calvo, actriz que actúa aquí como alma máter e hilo conductor de este documental, Acuérdate de mí, cuya génesis parte, según cuenta la propia Calvo, del hallazgo de las cintas de casete que ella misma le grabó a su abuela allá por los años noventa, queriendo documentar su vida y su obra. A partir de ese punto de partida, la directora Remedios Malvárez, con guion coescrito con Adelfa Calvo, nos propone este interesante documental que busca, con buen criterio, recuperar la memoria no solo de una de las grandes cantaoras de flamenco de todos los tiempos, sino, sobre todo, de una mujer libre e independiente que tuvo que sobreponerse a muchas trabas: la primera de ellas, y de qué calado, su discapacidad como invidente, en un tiempo en el que tal cosa abocaba a las personas ciegas a una vida limitadísima, en casa y poco más, siempre dependientes de otros. Pero no solo tuvo que vencer esa dificultad, sino también las trabas familiares para conseguir dedicarse a lo que ella quería, el arte flamenco.

De la mano de Adelfa Calvo iremos conociendo mejor a esta curiosísima mujer, ciega, cantaora, libre, que también se casó contra el criterio de sus padres (de hecho, estos no asistieron a la boda…), una mujer de ideas muy de izquierdas, a pesar de lo cual, cuando terminó la guerra civil, pudo seguir con su carrera (evidentemente sin cantar sus temas más combativos) sin que el franquismo se atreviera a represaliarla, pero viviendo lo que en el documental se denomina, atinadamente, el “exilio interior”.

El documental se inicia con una escena de archivo, la de la presentación que Lauren Postigo realizó en su momento, allá a finales de los años setenta, en su programa Cantares de Televisión Española, para anunciar el capítulo dedicado a la Niña de los Peines; en un final muy cinematográfico, el documental también se cierra con esa misma imagen, cuando Adelfa muestra por primera vez el film a las mujeres de las nuevas generaciones de la familia, cerrando con ello un círculo, simbolizando tal vez que ha concluido su trabajo, aquello a lo que tácitamente se comprometió al grabar las cintas, recordar a su especialísima abuela y hacer partícipe al mundo de ese recuerdo.

La película, como es habitual en estos casos, es una organizada mescolanza de imágenes de archivos, con algunas escenas de película en las que intervino la Niña de la Puebla (como Madre Alegría, de José Buchs, rodada en 1935), actuaciones televisivas de la cantaora, entrevistas con personas que la conocieron (dando preferencia a sus familiares, especialmente los que han continuado por la senda del arte y la cultura), más los audios grabados por la entonces joven Adelfa Calvo a su abuela en los años noventa, testimonios ciertamente impagables de cómo fue la vida de la artista, o al menos de cómo la recordaba ella, a través de lo cual nos enteramos de que su padre, tan de izquierdas, sin embargo era más flojo que Bartolo para trabajar, siendo la madre la que tuvo que sacar a la familia adelante con su trabajo, y también de que ese mismo padre tan de izquierdas era una constante fuente de disgustos en el hogar, un hombre con mucho genio, mucho temperamento, que incluso le pegaba a la madre… No es difícil entender, en esas circunstancias, que el hecho de que la Niña de la Puebla consiguiera tener una carrera artística fuera poco menos que un milagro. El retrato no precisamente indulgente del padre lo termina de redondear la cantaora cuando refiere que, al casarse, el progenitor se quedó con todo el dinero que ella había ganado hasta entonces en su carrera artística: vamos, un angelito…

Una historia, entonces, de superación personal, de una mujer que, como se dice en el documental, fue una adelantada a su tiempo, un referente, un ejemplo para las mujeres de la familia y para otras muchas mujeres, alguien que no se conformó con el papel subsidiario al que el machismo ambiental imperante pretendía reducir siempre a las personas de sexo femenino.

A través de los elementos habituales de un documental iremos conociendo mejor la vida y la obra de esta mujer que decidió dedicarse al cante flamenco al oír la voz prodigiosa de Pepe Marchena, del que fue gran amiga. Con buen criterio, Malvárez incluye algunos temas cantados por cantaoras actuales, como María Pelae, que hace una preciosa versión del tema “Los campanilleros de la libertad”, un popularísimo tema que, tras terminar la guerra, La Niña de la Puebla, inevitablemente, tuvo que cantar en su versión más “light”. 

Estamos entonces ante un documental ciertamente nostálgico pero sobre todo sentimental, quizá la forma de decirle la nieta a su abuela “te quiero”, impresión que se reafirma al ver cómo huye del testimonio de los expertos para centrarse más en las personas que la conocieron y, sobre todo, en los miembros de la familia que, por su vocación artística, mejor pudieron entender a la famosa cantaora; en especial se les da voz a las mujeres de la familia, reconociéndose ellas mismas como valientes, independientes, habiéndose sobrepuesto a muchas cosas, todo lo cual lo aprendieron de la cantaora: quizá ese fue su mejor legado. 

Un documental entonces hermoso, reivindicativo de una figura señera y de sus valores, un documental moderno sobre un tema clásico, sobre una mujer de la que la periodista Inma Jabato, que la trató, dice que fue una “feminista de barriga”, una de esas féminas a las que, en otro tiempo y sin saberlo, les brotaba el feminismo (sin ese nombre) de las entrañas, de oponerse al hecho execrable de que, por ser mujer, tuviera que estar postergada en la vida, en el trabajo, en la existencia misma.

(11/11/2026)