Sospecha

Alfred Hitchcock emigra profesionalmente a Estados Unidos a partir de los primeros años cuarenta: con su primera película norteamericana, Rebeca (1940), comenzaría a cimentar la fama que ya había ido labrándose en su país de origen, Gran Bretaña, con títulos tan notables como la primera versión de El hombre que sabía demasiado (1934), la vibrante 39 escalones (1935) o El agente secreto (1936). En su carrera en Norteamérica Hitchcock demostró nuevas y desconocidas virtudes: además de un cineasta de notable capacidad para la intriga y el suspense, presentó toda una panoplia de admirables cualidades, todas ellas relativas a la condición humana, a la capacidad del ser humano para el bien y para el mal, en historias en las que la atmósfera era un elemento más, un personaje de tanta densidad como los propios protagonistas.

Todavía en esa primera etapa yanqui, cuando su fama empezaba a precederle con éxitos como la mentada Rebeca, Hitch puso en imágenes este cuento perverso que es, en el fondo, Sospecha, una de esas películas en las que el cineasta británico disfrutaba con falsos culpables que parecían verdaderos, o viceversa, línea argumental en la que hizo varios títulos, como La sombra de una duda (1943), Falso culpable (1956) y Frenesí (1972).

Aquí en Sospecha el siempre malévolo Hitchcock hacía aparecer al generalmente candoroso Cary Grant como un supuesto asesino en el que su santa esposa cree descubrir aviesas intenciones. Sin ser una de las grandes obras maestras de aquel gordo genial, es un film que merece la pena ver, aunque no fuera más que por las magistrales secuencias en las que Hitch juega con los conceptos de Bien y Mal, Perfidia y Bondad, que tan bien se le daba a su católica conciencia, que él retorció arteramente en un cine irrepetible. Espléndida pareja protagonista, con un Cary Grant más ambiguo que nunca y una Joan Fontaine jamás tan cándida. Lástima que la censura yanqui, tan inquisitorial, impusiera un final feliz.

(16-05-2021)